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锄头砸进泥土的闷响早已散去，药圃西角的陶瓮边，湿土尚新翻过。甘草袖中藏着半截焦纸，指尖还沾着红渣碎屑。他未回正堂，也未召人再问，只沿着青石阶缓步向偏院走去。
小药房低矮，门虚掩着，一股燥烈药气自缝中渗出，刺鼻难闻。他推门而入。
熟地正俯身搅釜，黑雾腾起，锅中药汁黏稠如血，勺柄刮过釜壁，发出滞涩的“吱”声。他听见脚步，头也不抬：“是甘草先生。”
“听白芍说，你在试安神汤？”甘草走近，目光扫过灶台，手搭在柜沿，“师父近日心神不宁，确需调养。”
熟地手腕微顿，勺尖悬空，一滴黑汁坠落，砸在炉砖上，溅开细点。“加了些远志，还有……丹参粉。”他声音平稳，却不敢直视对方。
甘草俯身嗅了嗅，眉头轻蹙：“这味气，不似安神，反倒像催血之剂。昨夜药渣里那味燥意，也是你下的？”
勺子“当”地磕在釜边。
熟地抬眼，额角有汗滑下：“是。我说过，怕师父气血不足，想略增活血之力。”
“从何处买的丹参粉？”
“市集……一家铺子。”
“哪家？”
“记不清了。”
“那你可记得，那粉是什么颜色？”甘草从绸袋中取出一小撮黄褐粉末，摊在掌心，“像这个？还是更红一些？”
熟地瞳孔微缩，喉头滚动了一下：“差不多……吧。”
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